Erinnerungsstück

Anders als je

Wenn wir vorbei sind, verweht oder
verwest, wird es jemanden geben,
der unser Lachen hört, abends,
beim Einsortieren der Messer.
Jemanden, der in einem Mauerriß
die Hast unserer Schritte erkennt, in
einem Stück Treibgut: die Art, uns
in ein Kleefeld zu kauern, süchtig
nach Glück. Schlösser und Vogelrufe
werden Andeutungen in sich tragen, der
Zimtgeruch, das Blau eines Walzers.
Und jemand wird mit dem Herbstlaub
einen Stoß Worte aufwirbeln, ein Flüstern,
das keine Geheimnisse verrät, nur Scheu
vor der Stille im Flur. Wir bleiben, über
den Tod hinaus. Anders, als wir je waren.

Ingrid Mylo

Foto: © DEEPOL by plainpicture / Per Magnus Persson
Text: © Ingrid Mylo